O Solpor de Diego

  Solo las paredes                          y una melodía triste                                                        sonora del viento                                                                                                                              Me duele                                              los muertos los contagios me duelen las manos                                                                     el vientre                                                                             la boca se lastima.                                                                                                                           Cierro mis ojos                                                                                        una luz tenue dora                                                                                                           sobre ellos.   La bruma de la tristeza no lo cree.

  Una tarde viajando en el transporte público, Cuando todo ser se mostraba atareado en su mente por ver alguna anomalía externa utilizando el secreto de su mente, Comencé a reflexionar las incesantes rutinas que al ser humano le convierte en mortal. Si mortalidad es el hecho impoluto de aquella línea marcada que toca a su fin, Los carteles y las propagandas del subconsciente que elevan el alma hacia la perpetua decadencia se incrementan notablemente. Lo observas en sus miradas, sin traer de nuevo el término rebaño, Ellos son lobos cuya aceptación viene del consenso de ideas que comparten cada uno de ellos. ¡La opinión solamente tiene colores! ¡Y nadie sabe a qué se debe ese cromatismo! Ahi cuando las andanzas de cualquiera prevalecen, andanzas mundanas que el más precoz mortal pagano ha experimentado. No importa, mientras yo sea el eclipsador de la experiencia, Vosotros seréis mi rebaño – sus miradas dicen eso. No existen explicaciones que hayan sido enroladas en

  Esta es la época de la decadencia social aguda, Un filo de la navaja bien cortante, Amenazante para resquebrajar la identidad innata, Un espírito demagogo basado en lo pagano, Corrompido en lo material, alienado en lo mental. La psicología se basa ya en meros hechos rutinarios, En el psicoanálisis del sueño despierto, Del hambre a imponerse a la voluntad de ideas, En el camino que separa la aleatoriedad de lo curioso Con la virtuosidad de la aceptación social de hoy día.   Años oscuros por el encerramiento físico Donde la mentalidad se daña a través de la confusión, ¿Y qué es esto sino más que una disfunción del raciocinio? Un malestar inconsciente que cabe a la perfección, Como si fuese acondicionado por un sastre del control, En esta diaria transfusión del pensamiento.   La crítica está perdida, El humor ha ganado una batalla Pero se aliena al filo de la navaja Donde se aliena al rebaño Cuando anochece y el frío se tumba.   La timi